Под конец сентября сыплешь
в толстые книги
Под конец сентября сыплешь в толстые книги
Драгоценный металл, чтоб прожить целый год.
Гладких чаек, их злые, мертвецкие крики
От тоски и безделья берёшь в перевод.

Тихо сходишь с ума, незаметно для прочих,
Собирая на тропах болотных огни,
Счёт теряя всем дням, выходным и рабочим,
Да и разве имеют значение дни,

Если мир изменился, как будто ты демон,
Очень долго проживший, но как человек.
И от крыльев две тени трепещут по стенам
И на алой изнанке опущенных век.

И все книги читаются как бы меж строчек,
Душу чёрный закат с наслаждением пьёт.
И всё мутное прежде вдруг ясно так ночью,
Что ты чуешь недоброе, чуешь, но вот…

Проплывают с картин корабли над оконным
Проёмом, усыпанным снегом и льдом,
И с открыток вдруг ангелы воинством-сонмом
Заполняют грозяще притихший твой дом.

Ничего, не поймают, куда им, но всё же
Есть тревога в твоих посветлевших глазах.
Они шепчут, и слышится эхом "О Боже""
И в тот миг твои крылья берут первый взмах…
Взгляни, на лодыжках взлетающих ангелов опутенки хищных птиц.